KW 37 - Am Tetenbüllspieker
August. Zwölf Uhr mittags. In Everschopsiel.
Zwei Freunde sitzen am Deich.
Der Blick geht ins Weite. Sie reden nicht viel.
Vom Himmel fällt siebenmal weich
Ein zärtliches Flöten, die Spätsommerweise.
Die Flut treibt die Vögel ans Land.
„Regenbrachvogel.“ sage ich leise.
Du hattest ihn längst schon erkannt.
Der Teer an den Händen ist jetzt ganz warm.
Drei Fischkutter schaukeln gemütlich.
„Nördlich liegt Nordstrand“, weist mir dein Arm.
„Südfall liegt ein Stück weiter südlich“.
Dann wieder Schweigen. Da tönt, zart wie Seide,
Ein sanftes Pfeifen im Wind.
„Goldregenpfeifer!“ sagen wir beide.
Ich weiß, wir verstehen uns blind.